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我突然不敢回忆过去那炽热又令人疼痛的斑斑点点的雾霾往事，不敢直面那惨淡的情感与笃定追逐的脚步，不敢一心想着每一次写作都是一次刀割的带入和溢出。
今夜又是一个很安静的时刻，我独自一人依旧感受就气息从身体的每一个细胞里往外流逝。没有人能懂得这一刻我最需要什么。视乎自己也不是太懂。我们一直追逐着自己的脚步或者回头看哪个印在地上毫无价值的影子。
真正的文学，应该在无常中抓住永恒。应该在虚无中建立存在，应该在虚幻中实现不朽。真正的文学，应该承载灵性的大美，应该承载利众的大善，应该承载智慧的大真。他说。
一个独自长期关在房间里的人，是活在自己的房间里的。一个坚定信念的人一直在写，一直有鲜明清晰的人文素养，带着责任，带着对悲苦人的怜悯，写作，才真正是一位作家。这是我们身边的无常，我们自己的无常，这不是无常。是虚空，不是虚空。文学承载灵性的美，作家是一个灵性的载体。作家不灵性，文学也不灵性。这是智慧。这是承载利众大善的福德。
我叫安凉山。在不停地走，只是不知道将要走向哪里，能知道生命存活的意义。不需要知道生命的意义。一直就这样走，不问目的。
【编辑：黄先兵】
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