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北风磨快的月镰
刈割着疯长的记忆
那剃骨的寒
像一位不受欢迎的客人
硬闯拜访者的家
炉里的火已渐渐熄灭
摇椅周围那层薄薄的
温暖的膜瞬间被撕裂了
孤独的味道越来越浓烈
好似从遥远的童年搬来的
什么东西压在了胸口上
然而这种感觉随着
簌簌的月光琴键
在房间这架黑色钢琴上流淌出的
美妙的旋律而消弥……
（编辑：姚霞）
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